Viernes a la noche

Ya me voy, porque es tarde y tengo que ir darle una palmadita en el hombro a mi amiga la cantora, aunque el sacapuntas con el que escribe sus canciones hace rato que está desafilado. Y sí, no voy a ir a decirle que el último vómito de la moda tercermundista se viene regurgitando desde hace años y que sería bueno que, de una vez por todas, se diera una vuelta por otros barrios a ver si por casualidad se cruza con el numen. Para qué, si se trata nomás de reprimir noventa minutos de bostezos para después irse a un sótano a tomar veneno barato y ver si de madrugada se puede recalar en alguna fiesta de aficionados, donde se termine de arruinar la velada con más cirrosis en botella y chicas fumadas hasta el tuétano. Seguro que, cuando la luz empiece a molestar, la cosa no va a dar más que para reflexionar sobre si conviene quitarse la vida ahí mismo o es mejor esperar al domingo a la tarde, que a priori parece más adecuado. Pero más seguro es que toda decisión extrema se postergue indefinidamente y que, de vuelta en la madriguera, cualquier cavilación se esfume de inmediato ante la embestida de Morfeo que, en semejantes circunstancias, no da tiempo siquiera a sacarse los zapatos o a pensar si se está acá o del otro lado. Después de esa efímera muerte súbita siempre se resucita con el sol y la resaca en el cenit; entonces lo único que importa es procurarse rápidamente un combo analgésico-antiácido para eliminar el malestar hasta que empiece la función que toque en suerte el sábado a la noche.